café

366.- Mentira Universal Nº1

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“Vale; ya si eso te llamo, quedamos un día y nos echamos un café”

237.- El Pibe del Café.

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Cuando salió de beberse el primer café del día no pudo por más que coger el móvil y escribir a sus amigas:

“Adiós; me despido de vosotras. Antes de nochevieja probablemente haya muerto de una crisis hipertensiva, o una racha de palpitaciones malignas. ¿El motivo? Me han puesto un argentino simpático y meloso que me mira con ojos de corderito en la cafetería de debajo mi casa. Me sonríe y me canta (a mí al resto, pero eso no importa) mientras trato de concentrarme en leer las noticias del periódico. Todo eso por si todavía no tenía adicción a la cafeína, ¿sabés pibe?. Si alguna de vosotras se compra la Nespresso para navidades, y como consecuencia de la crisis despiden a este chico… juro por dios que os saco un ojo con una cucharilla de café.”

82.- Un tipo duro que llora.

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fusilados

Soy un tipo duro. Soy un tipo duro que llora. Soy un blando. El duro más blando me llamó una vez mi madre. Ayer tomaba un café en un sitio repleto de gente. Suelo sentarme en las mesas que pegan contra la pared, porque me gusta observar a quién está allí, qué hacen, qué toman, de qué hablan…

Había tanta gente que tuve que sentarme en una de las mesas que están en el centro del salón; a los ojos de todo el mundo. Seguramente nadie reparó en mí, y nadie me miraba; el jaleo de madres, padres, abuelas despistadas y niños enrabietados hacía todo mucho más interesante que el joven que tomaba café y leía EL PAÍS a las 12 del mediodía.

Leía un reportaje sobre las cartas que muchos fusilados escribieron a sus familias horas antes de morir, pequeños tesoros guardados y conservados por hijos y nietos. Hoy, esos hijos y nietos les escribían a los asesinados. Y de pronto me doy cuenta de que tengo una par de lágrimas colgadas ya de las pestañas inferiores de los ojos.

Soy un tipo duro muy blando…

Reportaje de EL PAIS sobre las cartas de los fusilados